« Quelle bande de crétins. »

Voilà la première chose qui vint à l’esprit d’Alexander Dawson tandis qu'il observait les quelques badauds pressés fourmillant devant lui et qui s'étaient un peu trop attardés avant de rentrer chez eux, confortablement affalé sur un banc de la station de métro de Hyde Park Corner. Toute cette agitation lui donnait la migraine ; vraiment. Quel intérêt de se brusquer ? La vie et ses imprévus devaient être savourés pleinement. Ne pas prendre son temps et simplement se cantonner à une succession de déplacements et d’actions déterminées, réglées comme du papier à musique était un pur gâchis, un crime… D'autant plus que le temps était suspendu une fois minuit passé. Rien ne presse de courir, comme dirait l'autre.
Mais les gens avaient peur de l’inattendu, préféraient le prévisible confort de la routine. Introduire une goutte d’anarchie, déranger l’ordre établi et tout devenait brutalement chaotique... Heureusement que lui était là pour apporter une touche de fraîcheur et d’anticonformisme dans cette société aux mœurs étranges et primitives ! Il paraîtrait même qu’ils avaient, pour des raisons obscures mais assurément perverses, créé une nouvelle forme de torture appelée « travail ». Car oui, il fallait être sacrément tordu pour fonder une communauté basée sur un effort, qu’il soit physique ou intellectuel.
Effort. Mon dieu que ce mot lui faisait froid dans le dos.  Jamais ô grand jamais il n’avait levé le petit doigt pour entreprendre quoi que ce soit, et ce n’était pas prêt d’arriver. Il aimait, voyez-vous, se laisser porter par les courants marins, plutôt que de tenter quelques mouvements désespérés de brasse –ce qui admettons-le était bien plus fatiguant et stupide-.

Une soudaine et capiteuse odeur de parfum - si on pouvait encore parler de parfum - le prit subitement à la gorge, lui arrachant une profonde grimace de dégoût. Foutue grand-mère en tailleur rose bonbon. L'Angleterre était tombée bien bas si elle laissait circuler librement les octogénaires en décomposition, surtout à une heure du matin. Peut-être était-il temps de songer à changer d’air ; le pays avait bénéficié de sa géniale présence pendant près de seize ans et il était maintenant temps d’offrir cette chance inestimable à une autre contrée. Seulement, -et ça lui coûtait de le dire- les autres pays n’avaient pas Sherlock Holmes, sa principale source de revenus. Sans compter qu’il avait sa petite clientèle. Il semblerait que Londres devrait le supporter encore quelques temps.

S’étirant paresseusement sous le regard outré d’un agent de sécurité, il farfouilla dans les poches de sa parka rapiécée et en extirpa un paquet de cigarettes à peine entamé. Il en alluma une, ignorant superbement le panneau « No smoking » qui ornait le mur au dessus de lui, ainsi que les dizaines d’autres disséminés dans la station. Une première bouffée salvatrice le fit soupirer de bien-être. Rien ne valait la sensation de la nicotine s’instillant dans ses poumons, ou plutôt la sensation d’apaisement suivant le comblement du manque.  Il n’y eut aucune réaction de sa part quand l’agent s’avança vers lui, un air menaçant sur le visage. « Excusez-moi monsieur, vous n’êtes pas autorisé à fumer ici.», ce à quoi notre vagabond répondit en lui soufflant sa fumée à la figure.

Tout se passa ensuite très vite. Le vigile appela un de ses collègues et ils flanquèrent tout deux Alexander dehors, le laissant  perplexe sur le trottoir de la sortie de métro. A croire que sa vie se n’était qu’une vague suite de renvois, seul le lieu d’expulsion changeant. Mais aujourd'hui il battait un nouveau record, deux en  à peine une heure. Le monde n’appréciait guère sa primeur et c’était bien dommage. C’est donc blasé qu’il se redressa, époussetant son manteau miteux, dans l’immédiat inquiet pour sa cigarette. Il constata à regret que celle-ci gisait à ses pieds, inutilisable. Foutus types en gilet fluo. Au moins Greg-chéri la lui laissait quand il le virait de Scotland Yard, comme ce matin d’ailleurs. Chouette type ce Greg. Et beau avec ça. Et il devait avoir un gros paquet… Un sourire en coin naquit sur ses lèvres à cette pensée tandis qu’il se mettait en route pour Son banc, situé au beau milieu d’Hyde Park. L’Angleterre pouvait bien tomber en miettes qu’il s’en fichait, tant que son banc et son Greg étaient là.

Voilà qu'il s'était emmitouflé dans sa parka, adoptant la posture qu'il avait jugée la moins inconfortable après des années de tests minutieux. Chaque minute de sommeil était vitale puisque les oiseaux se mettaient fatalement à chanter à partir de cinq heures du matin. Maudits piafs, donnez-leur un carré d'herbe et un arbre et ils faisaient savoir combien leur vie était belle et pleine d'insouciance. Et dire que les familles avec enfants contribuaient à les engraisser de leurs restes de pic- niques et autres aliments bourrés de conservateurs. Le ronronnement des voitures dans le lointain contribuaient à raccourcir sa nuit également.
Ainsi, le vagabond ne fut pas franchement ravi lorsque le poids d'une carcasse de bœuf s'abattit sur son corps. Se répandant en jurons tous plus fleuris les uns que les autres, il tenta de se redresser. Ce qu'il découvrit le scia tout bonnement. Un jeune homme, visiblement ivre, venait de s'asseoir sur son bas-ventre. C'est fait, ils venaient vraiment d'atteindre le fond. Le monde avait tellement peu de considération pour lui qu'on le confondait avec un meuble. Incrédule, écoeuré, le souffle court et en proie à une ire folle, il l'incendia de tous les noms allant jusqu'à sous-entendre qu'il devait être sacrément retardé pour avoir si peu d'égards. Le pire, cependant, fut lorsqu'il se mit à rire. Juste parce qu'il avait réussi à échapper à la pression de la société en vivant au dépens des autres ne lui donnait pas le droit de le mépriser.

-J'suis désolé, je suis bourré, paumé, et en plus je me suis assis sur vous et vous avez un accent bizarre... Mais il est génial hein votre accent, juste bizarre !

Putain, t'as vraiment aucun respect, espèce de petit connard. Ca t'amuse de réveiller les gens qui dorment et ensuite de te moquer d'eux ?

Non seulement il avait osé rire, mais il continuait de plus belle, aveugle à son incroyable manque de civilité... Si ce jeune homme était un spécimen représentatif de la société actuelle, l'humanité courrait à sa perte. Terriblement vexé, -son accent était majestueux, un point c'est tout- il attendit la fin de sa crise de nerfs pour en placer une.

-Dites, vous ne sauriez pas où on est par hasard ? Et puis d'ailleurs, pourquoi vous dormez sur un banc ?

On est au beau milieu d'Hyde Park et tu viens de tirer un SDF du sommeil, Sherlock.

Comme si sa parka rapiécée et ses cheveux sales ne le trahissaient pas suffisamment...